“假期结束后你回去工作吗？”
“我不确定。”
“为什么？”
“巴格达很落后，如果有合适的工作，我更愿意留在伦敦。”
“明白了。我还以为你要结婚了呢。”
德贝纳姆小姐没有回答。她抬起眼睛，盯着波洛的脸，那眼神明显是在说：“你太无礼了。”
“你对跟你同一个房间的奥尔松太太有什么看法？”
“她好像很快乐、单纯。”
“她的睡衣是什么颜色的？”
玛丽·德贝纳姆瞪大眼睛。“褐色的，衣料似乎是纯毛的。”
“啊，请恕我冒昧，在阿勒颇到斯坦布尔的路上我见过你睡衣的颜色。淡紫色。”
“是的，你说得对。”
“你还有没有别的睡衣，小姐？比如猩红色的睡衣？”
“不，不是我的。”
波洛探身向前，像一只正在逮耗子的猫。
“那么是谁的？”
女孩吓得向后缩了缩。“我不知道。你是什么意思？”
“你说的不是‘没有，我没有这样的睡衣’，而是‘不是我的’。这意味着这件睡衣是属于某个人的。”
她点点头。
“车上其他某个人的？”
“是的。”
“是谁的？”
“我刚刚告诉过你了：我不知道。今天早上大约五点钟我醒了，感觉火车好像停了好一阵子了。我打开房门，向过道上看了看，以为我们到站了。我看见有人穿着猩红色的睡衣朝过道那头走去。”
“那你不知道她是谁吗？她是黄头发、黑头发还是灰色的？”
“我说不出来。她戴了顶小帽子，我只看见她后脑勺儿的轮廓。”
“什么体形？”
“根据我的判断，她又高又苗条，但是也很难说。睡衣上绣着龙。”
“是的，是的，没错——绣着龙。”他沉默了一分钟，喃喃地自言自语，“我不明白，我不明白，没道理啊。”
接着，他抬起头，说：“不再多麻烦你了，小姐。”
“哦！”她似乎很是惊讶，不过还是立刻站了起来。
然而走到门口，她还是犹豫了一下，又折了回来。
“那位瑞典太太——奥尔松女士，是吗——好像很担心。她说你告诉他，她是最后一个见到那人活着的人。她认为你因为这样而怀疑她。我能告诉她是她误会了吗？你知道，她真的是个连只苍蝇都不会伤害的人。”说话的时候她微微一笑。
“她向哈巴特太太要阿司匹林是在什么时候？”
“十点半刚过。”
“她出去了——多久？”
“大概五分钟。”
“晚上的时候她又离开过房间吗？”
“没有。”
波洛转向医生。“雷切特有可能在这之前被杀吗？“
医生摇摇头。
“那么我想，你可以让你的朋友放心了，小姐。”
“谢谢。”她突然对他笑了笑，这副笑容可是很容易博得同情的，“你知道，她就像只绵羊，忧虑得直啜泣。”
她转过身，走了。