“你不爱看魁地奇？”
巴兹尔用看怪物一样的眼神看着瓦斯特。
“爱，当然爱。”
瓦斯特翻了个白眼，美滋滋的喝了口茶：“若是要是让我酒饱饭足，舒舒服服的躺在椅子上，任由比赛调动情绪，我自然愿意。可是累了一天，还看比赛，有病。我打算吃完直接去帐篷里睡觉，然后等明天回去看转播。”
巴兹尔愣了愣，觉得自己的同事说的也有道理。于是他又看向身边其他正在聊天打屁的同事，“查理，你去不去？”
“不去。”
坐在石头上抽烟的同事耸耸肩，“我是麻瓜后代，喜欢足球。”
“你呢，索纳？”
他又问一个正在叮叮当当建造帐篷的同事。
那同事却没有理睬他，只是机械的在石漫滩上敲钉子，准备晚上睡觉的地方。
自讨没趣的巴兹尔挠了挠头，觉得自己的同事都有些怪怪的。
一阵冷风吹过。
巴兹尔打了个寒颤，紧了紧身上的衣服，“你没有觉得有点冷？”
“冷，有点吧，可能是天色晚了。”
瓦斯特闭着眼睛回答。
“不是......我觉得......冷的有些过分了......”
巴兹尔捂着小腹，皱起眉头，“明明是夏天来着。”
无人回答他的话，感到冷的只有他一个。
二人静静的在火堆边吃了一会饭，这时，瓦斯特松开香肠，闭目站了起来，脸色有些苍白。
“我突然.....很想睡觉，吃完你自己去看比赛吧。”他结结巴巴的说道。
“诶，你真不去啊！？”
巴兹尔说道。
同事瓦斯特没有回答他，机械的转过身，自顾自的挑开帐篷的帘子，进了帐篷。
巴兹尔有些摸不着头脑，这时，远处传来低沉浑厚的锣声，魁地奇世界杯的决赛开始了。他赶紧三口两口吞掉香肠，站了起来，往世界杯赛场的方向走去。
可当他穿过拉着横幅的入口时，不免又想到了自己的同事，这可是魁地奇世界杯决赛啊，怎么就一个都不来呢。
想了想，他还是决定回去再劝说一番。
夜色之中，他重新返回了弥漫着雾气的石漫滩，他的同事们仍旧该抽烟的抽烟，该做饭的做饭，该搭帐篷的搭帐篷，只是彼此之间都没了交谈。
“索纳，你究竟去不去看决赛？”
他来到搭帐篷的同事身边，只见他叮叮当当的敲着钉子，那钉子明明被砸的深陷石头里，他也没有停手。
“索纳！？”
他感觉不对，弯腰一看。
同事闭着眼睛，麻木的举起锤子，落下，举起锤子，落下，看起来就像是睡着了一样。
嘶......！
巴兹尔倒吸一口凉气，不详和诡异的预兆如血压一般层层提高，他抽出魔杖。
环顾四周，却发现，抽烟的同事把烟抽到了屁股，也浑然不觉，篝火边烤香肠的朋友已经把香肠烤焦了。朦胧的雾气从他们的脸上飘过，他们每个人都闭着眼睛。
“喂...？”
他试探性的呼喊了一声，可是无人回答。
他喉结上下耸动，掀开了瓦斯特的帐篷帘子。
只见自己那个穿着粗花呢西服的同伴正站在原地，不停的点着脑袋。
“瓦斯特？”
他试探的叫了一声。
无人回答。
他走到同事身前，发现他也闭着眼睛，脑袋不停抽动，就像上课打瞌睡的学生。
“瓦斯特，你们怎么了？”
他抓住同伴的肩膀，使劲晃了晃。
就这一晃，面前的瓦斯特就像泄气的皮球一样，整个人瞬间软榻了下去，仿佛他的同事不是血肉之躯，而是充气的橡皮人。
这一幕让巴兹尔发疯似的尖叫起来，他再也受不了这怪事了，拔腿冲出帐篷。
刚一出帐篷他就石化在原地。
帐篷外，沼泽地的迷雾之中，不知何时站着大批大批的穿着黑色军装的男人，他们每个人头上都戴着诡异的鸟笼，手里举着火把，沉默的立在夜晚的沼泽地中，如同雕塑。
彻骨的冷风从那些鸟笼头的男人身后吹了出来，吹在人身上，那些如同梦游同事的身体，就像碎片一样，从骨架上脱落下来，落地之前就变成了一团团滚落的灰尘。
“啊，他—他—他—他们出发了！”
远处，魁地奇球场上，主持人卢多.巴格曼的尖叫清晰可见，“这是马莱特！特洛伊！莫兰！迪米特洛夫！又传给马莱特！特洛伊！莱弗斯基！莫兰！”
阴暗的沼泽湿地边，几个举着火把，戴着鸟笼头的士兵沉默不语的站出来，低垂火把，点燃了沼泽边的帐篷。
顿时，火光冲天而起。
巴兹尔扭头二话不说，拔腿就跑。